Articol scris de Iulia.

Nu, că dacă trece săptămâna fără să fac vreo nefăcută, parcă simțăsc că nici nu am trăit cum trebuie.

Așadar, pot spune că am trăit și săptămâna asta ce taman e pe cale să se încheie. Pe lângă d-astea uzuale, precum scăpat telefonul pe jos de vreo 545 de ori, aruncat câinelui niște recompense și împreună cu ele și căștile mele, de mă și gândeam cum o să răspund eu la telefoane cu urechea lipită de burta Hannei, doo trebi mi-au scos în mod special peri albi.

Pe prima n-am creat-o eu, la propriu, ci doar am dres-o. Să vă zic. Odrasla din dotare e răcită. Febră, muci, d-astea cuvenite în acest sezon.

Faptul că este răcit a pus în mișcare 2 acțiuni: prima este aceea că iar ne-a invadat patul – că mna, să îl am la îndemână pentru administrat antitermice, curățat muci și altele asemenea. Iar a doua este aceea că, răcit fiind, am pus în funcțiune umidificatorul.

Nu știu exact care e cauza și nici n-am stat să investighez, ce e cert e că avem aerul foarte uscat în casă în momentul în care merge centrala.

Așa că am achiziționat acum vreun an-doi un umidificator, pe care îl punem să pufăie oricând e aerul extrem de uscat și, mai cu seamă, când e careva din noi răcit. Pentru că am constatat că aerul uscat e tare neplăcut la un nas care se luptă deja cu muci și un gât deja iritat de tuse.

Toate bune și frumoase până acu vreo 2 seri. Când intru în dormitor (copilul dormea deja de vreo 2-3 ore), n-apuc să trec bine de pragul ușii că mă trezesc udă fleașcă la șosete, tropăind printr-o baltă care clipocea fericită la picioarele mele.

Hait! Ce sărăcia o mai fi și asta? Aprind lanterna de la telefon și constat că s-a înfăptuit răzbunarea umidificatorului. Care a decis că în loc să pufăie sub formă de norișori diafani apa aia de i-o bag eu în rezervor, mai bine o dă afară cu totul. Pe podea, în jurul lui, pe sub comoda din apropiere. Ce mai, mai avea oleacă și ajungea pe hol.

Mna, băga-mi-aș. Ce e de făcut? Unșpe noaptea, io chiaună de somn, domnul soț la fel, copilul și mai și, după nush câte nopți cu febră și în care nu dormise bine.

În naivitatea mea, am zis că am găsit rapid o soluție: pentru la etaj, am un mop d-ăla care nu necesită găleată. E practic o sărăcie cu talpă plată, cu o lavetă de microfibră atașată și cu un mic rezervor în care pui apă și detergent.

Zic iute lui Fritz: adă mopul ceala, că absorb cu el apa împrăștiată p-aici. Ntz. Ți-ai găsit! Ce să absorb, fraților, cu ăla? Că s-a îmbibat cu apă în secunda doi și băltăul care clipocea pe podea părea neatins de eforturile mele, evident zadarnice.

Așa că l-am expediat pe Fritz după mopul heavy-duty, ăla rotativ. Vine omul meu cu mop plus găleată, și în timp ce el ținea lanterna de la telefon ațintită spre podea, io adunam apa.

Acu, dacă nu știți, principiul la mopul ăsta rotativ e că pentru a-l stoarce, îl bagi în găleată în locașul special prevăzut în acest sens, după care dai de zor la o pedală, care învârte mopul de zor și-l stoarce de ies dracii din el.

Firește, fiind ora unșpe noaptea și noi relativ chiauni (în special eu), m-a apucat panica: dacă se trezește copilul de la hărmălaia făcută de găleată. Nu că n-aș ști că fi-miu, odată adormit, poți lejer să-l duci în Gara de Nord și să-l plasezi pe cel mai intens circulat peron, că doarme lemn. Da mna, mamă tâmpită, înarmată cu mop și găleată la ceas de noapte…

Așa că ce mă duce capul – să scot mopul cu tot cu găleată pe hol pentru a executa procesul de stoarcere. Zis și făcut. Storc, revin la micul ocean din dormitor.

Adun iar o gălăgie de apă. Da acu cum să ajungi cu mopul plin de apă până la găleata de pe hol? Că uzi și tot ce încă nu s-a udat.

Aduci găleata înapoi. Trântești mopul în ea, pleci cocoșat, ținând c-o mână de mop, în timp ce bărbac-tu ține de găleată. Ajungi înapoi pe hol. Storci. Te întorci în dormitor. Mopul e plin de apă. Se aduce găleata înapoi. Se pleacă cocoșat, ținând c-o mână de mop, în timp ce bărbac-tu ține de găleată, până pe hol. Se stoarce mopul. Se reia ciclul ad infinitum.

Se termină de strâns apa după o bucată buuuuună de vreme, se pune la culcare mai frânți decât eram deja, fără să se realizeze ridicolul întregii situații. Acu așteptăm cu curiozitate să vedem dacă se umflă parchetul, comoda sau ce alte obiecte mai erau prin preajmă.

E, și dacă asta n-a fost suficientă, în dimineața asta (adică joi, acu, la mine, când scriu asta), am decis că n-aș putea găsi nimic mai bun de făcut decât să îmi dau singură oleacă de lucru.

Practic, situația a arătat cam așa: copilul era sus, bănănăia de capul lui. Eu eram jos, încercam să lucrez printre cele 7835 de „maaaaaaamiiiii”-uri care mai de care mai urgente și mai importante (de la: mami, hai să vezi cum sare mașina asta, la maaaaamiii….ăăăă, nimic, m-am răzgândit, nu mai am treabă cu tine).

La un moment dat constat că s-a făcut cam liniște. Ceea ce, așa cum știe oricine care are sau a avut copii de vârsta asta, nu poate fi decât semn rău. Sau foarte rău. Sincer, îl suspectam că s-a servit singur cu desene, că de dimineață îl lăsasem să se uite la niscai desene pe tabletă, în pat (o să pricepeți imediat de ce e relevant acest aspect).

Mă întrerup din muncă, mă duc să inspectez. Găsesc copilul ghemuit în patul nostru, pe cale să adoarmă. În miezul dimineții. Na, belea, sigur face iar febră. Pun mâna pe el – se simțea deja că începe să se încingă.

Procedez să-i dau regulamentarul Nurofen. Iau sticla, mă lupt cu capacul ăla „de siguranță”. Cică să nu-l poată deschide copiii. ’v-ar nația a dreq, că nu poa să-l deschidă nimeni! Mori cu el în mână și nu-i poți da copchilului!

Strâng de capac ca toți dracii ăia răi, reușesc să-l slăbesc. Mă apuc să caut lingurița dozatoare. O găsesc. Uit, firește, că am slăbit anterior capacul, așa că mă apuc să agit vârtos sticla înainte de a turna în linguriță.

Văd cu încetinitorul cum zboară, în ordine: capacul de pe sticlă, apoi lichidul alburiu, vâscos și lipicios, care începe să aterizeze șiroaie pe pat, pe copil, pe tabletă, pe mine, pe jos.

Strâng în ultima clipă dinții cu putere, să nu apuce să iasă toți Mniezăii și morții și răniții care se băteau la gura mea (adresați propriei persoane, firește). Mă uit ca proasta la dezastrul din jur.

Ce rahat să fac mai întâi? Să-i dau copilului doza de medicament? Păi stai, că casă ajung la el, trebuie mai întâi să îl scot de sub stratul de Nurofen pe care-l are împrăștiat pe frunte, pe bluză și pe mâna cu care a apucat să-și ferească ochii (bravo, mămicule, măcar ai oareșce reflexe de auto-protecție!).

Să mă apuc să curăț și să-i dau dup-aia? Mda, îi dau, dacă mai am ce, că în sticlă nu pare să mai fi rămas mare lucru.

Pentru cei dintre voi care nu sunt familiarizați cu acest medicament, el se prezintă sub formă lichidă (dăăă!), mai exact sub forma unui siropel grooooos-grosuț, așa, cam de consistența mierii. Lipicios cam tot ca mierea. Da măcar miroase a portocale.

Până la urmă am decis să mă apuc mai întâi de decontaminarea zonei și apoi de administrarea medicamentului, operațiune care cred că mi-a luat lejer vreo juma de ceas, așa că a apucat să-i crească și febra copilului încă un pic. Ce mai, un vis!

Acestea fiind zise, mă duc să mă ascund înapoi sub piatra mea, că dracu știe ce mai creez și cumva mi se pare că ăștia de prin casă au început să se cam teamă să fie în preajma mea.

La voi? Toate bune? Ceva dezastre demne de menționat sau ați avut o săptămână mai zen decât niște călugări budiști în miezul sezonului de meditație transcedentală?